Lembro-me do meu pai de barba, bigode e uma espécie de
turbante na cabeça. Lembro-me de olhar para ele e de o ver - dentro da minha
cabeça arrumada num lenço com bonecos de cores - lutar contra tigres da
Malásia. Lembro-me de pensar que era um herói. Um Sandokan.
À medida que fui ficando maior do que as roupas que eu
vestia e que fui crescendo para além dos meus sapatos, fui percebendo que o meu
pai ia diminuindo de tamanho. Mirrando... mirrando... mirrando, até me parecer
uma pessoa tão normal como o amola-tesouras da rua ao domingo de manhã. E,
dentro da minha cabeça agora maior, deixei de o ver lutar contra tigres da
Malásia. Já sem turbante, sem sabre, sem olhos de fera, sem músculos de aço.
Até que parei de ficar maior do que a minha roupa. E os meus
sapatos começaram a ficar sempre do mesmo tamanho. Um dia, enquanto, irritada,
dizia a pulmões cheios o que pensava sobre tudo o que estava mal em tudo, olhei
o meu pai e vi-o gigante outra vez. Sem turbante, sem sabre… mas enorme na sua
força, invencível na sua coragem. Para isso, foi preciso primeiro eu perceber
de tigres e da Malásia e aprender a usar uma arma. E foi preciso que ele, antes
de mim, tivesse usado um turbante, para eu, agora, poder usar o cabelo ao
vento!
