AUTORIAS

Às vezes, fico a pensar,
Se ela estará ali

Nas linhas que eu escrevi.

Se ela estará a sorrir

Ou simplesmente a ouvir.

Ou se estará a dizer

“Eu sabia o que ias escrever!”

Não sei. Gostava de saber.

Do lado de cá, pouco sei olhar.

Mas juro que, às vezes,

Quando fico a pensar,

Sinto uma corrente de ar

- uma espécie de vento a soprar.

E a caneta que tenho na mão

De repente, sai da solidão

E escolhe palavras sozinhas

Como se elas não fossem só minhas.

Não sei. Se sou eu que, de tanto querer,

De tanto a não esquecer,

De tanto a pedir de volta,

Escrevo linhas em revolta

Com a esperança de que ela me ouça

Como quando eu era ainda moça

E lhe lia linhas que não eram as minhas

Mas que ela ouvia com esperança

Que, num dia de bonança,

Eu ganhasse a coragem de escrever

As linhas que ela sabia que eu sabia escrever.